Esa mujer hermosa. Esa mujer que mira a través del balcón, con las piernas encogidas y los brazos sobre sus rodillas, con las manos colgando, ásperas, delgadas, con las uñas largas cayendo hacia ninguna parte. Reflexiva y distante, desde donde la miro puedo entrever las líneas que se le dibujan junto a los ojos, la arruga que tantas sonrisas antes le dejarían en su blanca mejilla con el paso del tiempo. Miraba hacia la cornisa siguiendo con su mirada cansada las miles de gotas que caían y se desvanecían.
Las culturas antiguas sabían que la lluvia es curativa...
A la mujer se le dibuja una sonrisa melancólica en el rostro.
"No quiero que me golpeen", le dije.
Ella no contestó. Simplemente dejó de sonreír. Su mirada seguía fija en la lluvia. Se encendieron y se apagaron las luces de la calle dos veces. Escuchábamos truenos sin parar, pero no se veía el resplandor... Vaya, qué ironía... No se veía el resplandor...
-Quizá... deba actuar ya -mascullé-... Digo tantas sandeces... y no paro de recapacitar. No sé si debería darle tantas vueltas. Hay gente que dice: buenos y malos. Y ya no es tan difícil para ellos. Pero creo que cada uno tiene sus intereses. El problema es que no debería estar todo esto organizado así. Se pasa por alto la verdadera moralidad, y sólo se defienden con trapos sucios, está claro, desvirtuando el lenguaje, sin disciplina y con mucha demagogia. Ahora, se han visto sorprendidos por la lluvia. Y se han dado cuenta de que ya estábamos bastante calados desde hacía tiempo...
La mujer alzó una mano lentamente. Yo dejé de hablar, y me encorvé un poco.
Ella volvió entonces la cabeza hacia mí, rápido, para mirarme inmediatamente, para atraparme.
No, no lloraba. Peor. Era horrible.
Caía lluvia de sus ojos. Lluvia.
Me asusté, retrocedí rápidamente y me choqué con alguien que me esperaba detrás.
Me di la vuelta...
Era un hombre ciego, con sus gafas de sol y el bastón para tantear por dónde andaba.
"¿Te has perdido?", me preguntó.
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